Desafinação

Aconteceu-me outra vez. Mal acordei, as palavras-acordes estavam perfeitas na prosa que compus. É todos os dias assim, começo a cansar-me de perder a pauta mental no caminho da cama para o teclado. Cheguei aqui e, pelo caminho, uns poucos metros, perdi meia dúzia de notas que, por mais voltas que desse, não consegui recuperar. E nada funciona quando há espaços em branco. Simplesmente, não faz sentido. Não o sentido que quero, não a melodia que compus assim que abri os olhos.

Adoro ficar deitada, depois de acordar, a compor os sonhos que queria ter tido durante a noite. A completar as histórias que me adormecem e que conto a mim própria em silêncio. O meu despertar é o melhor momento do dia, em que nada ainda desfez a glória de um dia novo. Quando há sol, os primeiros raios atravessam as frinchas do estore que deixo propositadamente entreaberto e pontilham de pequenas partículas de ouro a parede em frente a mim. Depois, é inevitável, viro-me e olho para as minhas mãos. Estão cá, mexem, estão prontas para criar em sintonia com a mente.

Mas quando chega a altura de as deitar à obra, por mais que elas queiram, perde-se a harmonia e simplesmente não sai nada. Ou sai desafinado.